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Renegade Death Division - Infantry
Red Makers

Récit d’un survivant impérial, retrouvé dans un vox-endommagé sur le monde ruiné de Calthar VI.
Je n’oublierai jamais cette nuit.
Nous tenions les tranchées depuis trois jours, encerclés, épuisés, sans nouvelles du commandement.
Le vent charriait l’odeur du sang et de la cendre… puis la brume s’est levée.
C’est alors que je les ai vus.
Des silhouettes ont émergé du brouillard — lentes, ordonnées, comme une parade funèbre.
Leurs armures portaient encore les insignes impériaux, mais tordus, brûlés, remplacés par des marques que je n’ose même pas décrire.
Leurs casques ne reflétaient pas la lumière. On aurait dit qu’ils l’absorbaient.
Ils ne parlaient pas. Pas un cri, pas un ordre.
Seulement le bruit des pas, lourds, constants… et ce tambour, grave, régulier, battant au rythme de la mort.
Quand ils ont ouvert le feu, leurs tirs étaient précis, méthodiques — mais il y avait autre chose.
Un murmure, un écho, comme si la guerre elle-même les guidait.
J’ai vu notre capitaine tomber, le torse traversé par un tir brûlant.
Il a tenté de donner un ordre avant de s’effondrer, mais les mots sont restés coincés dans sa gorge.
La Renegade Death Division avançait toujours, implacable, leurs bannières trempées dans le sang des nôtres.
Quand tout fut fini, le silence retomba.
Je me suis caché sous les corps jusqu’à l’aube.
Et dans le vent, j’ai entendu une voix chuchoter :
« Nous étions des hommes… désormais, nous sommes la mort. »

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